Relato corto de un susto II

PARTE I aquí: http://inmakau.blogspot.com.es/2014/12/hay-una-niebla-abrumadora-y-la-calle.html

Miré a mi alrededor pero no había nadie. Sentía latir mi corazón en las sienes y la garganta. Todavía quedaba camino para llegar al bar.
- ¡Oye!
Era ese hombre, me estaba llamando. Entonces paré. Me metí las manos en los bolsillos del pantalón buscando el mechero y lo agarré por si acaso. Le quemaría las pestañas si se acercaba. Lo miré.
- ¿Qué?
No era un hombre, era un chaval. Era el chaval del monólogo.
- Tranquila, mujer, ¿quién te creías que era?
- Todavía no estoy segura de quién eres.
- Pues soy el caballero que te trae el abrigo que te has olvidado allí.
Alargó el brazo y vi mi abrigo gris. Recordé el frío que tenía y me lo puse rápido.
- Gracias, precisamente iba a buscarlo. - Le dije con una sonrisa forzada.
- Te lo iba a atraer Ana, pero le he pedido el favor de que me dejara traértelo yo mismo.
No me gustaba el rumbo que estaba tomando esa conversación.
- Pues muchas gracias, caballero. Me tengo que ir. Genial el monólogo, eh. - Le dije alejándome unos pasos.
- ¿Puedo acompañarte al autobús?
"¿Por qué no se va? ¿Por qué no me deja sola con mi ansiedad y mis problemas?"
- Vengo en coche y no necesito que me acompañe nadie, gracias.
"Qué borde de mierda soy", pienso para mí.
- ¿Y si viene un asesino con sed de sangre?
No lo pude evitar y me reí. Le dije adiós tres veces y a la tercera se fue.
En el trayecto de camino a casa pensé en cómo la imaginación es mi peor enemiga y en cuánto daño me hace... Si pudiera usarla solo para soñar cosas bonitas... Y no para torturarme vilmente con escenas crueles.
Pensé en ese chaval. En qué podría haberlo movido a traerme el abrigo.
Y aquí sigo en el coche, dándole vueltas mientras fumo, escucho Fito y Fitipaldis en la radio y escribo con un lápiz de Ikea por detrás del guión de una obra de teatro.
No quiero volver a casa. Aún no.

Relato corto de un susto.

Hay una niebla abrumadora y la calle solo se ilumina con una farola.
Hace frío.
Es tarde, pero no quiero entrar en mi casa. No quiero volver allí. Me quedo fumando en el coche escuchando la radio... No sé a dónde ir. Pero a casa no.
¿Sabéis lo que es la pesadumbre? ¿Lo habéis sentido alguna vez? Yo lo leí en un libro.


"La pesadumbre es la pasión más inútil e insensata por cuanto sólo mira al pasado, que es irrevocable y sin remedio y no se le ocurre encarar el porvenir para buscar una salvación, sino que prefiere agregarse a la pena antes que buscar el remedio".

Lo leí a los diez años en la novela más famosa de Daniel Defoe. No os digo en qué capítulo para que la leáis.
Esta noche estaba apesadumbrada.
Había ido a un antro oscuro lleno de gente desconocida que me sonreía. La mayoría eran actores. Desconfiaba de ellos cuando me hablaban, aún no distingo bien cuándo actúan y cuando son sinceros. Practican a menudo la interpretación en su vida real...
Un chaval hablaba sobre un escenario. No lo escuchaba bien pero pude entender que las mujeres tenían sexo siempre que querían. Me hizo gracia y automáticamente desvié mi atención.
Estaban hablando de la próxima actuación cuando de repente sentí el pellizco en el estómago. Ya no estaba bien allí.
Presión en la nuca. Sudor frío. La sensación de temblar por dentro y querer salir de mi cuerpo.
Había vuelto sin avisar...
Ansiedad.
Me levanté muy rápido. Ya no estaba bien allí.
Sabía que me estaban mirando, no quiero que me vean así.
Me despedí con prisas, ellos querían retenerme y no me fui. Huí.
Salí a la calle y el frío me dio en la cara. A la mitad del camino me di cuenta de que había olvidado el abrigo con las prisas.
"¿Llamo o vuelvo?", me pregunté. Y decidí volver.
No había andado mucho cuando en la niebla se perfiló una figura.
Me asusté. La sociedad ha educado a las mujeres para temer caminar solas de noche por cualquier sitio, no era mi culpa. Aceleré el paso con la barbilla dentro del jersey mirando mis pies.
- ¡Perdona!
"¡Mierda! Mi plan infalible para hacerme invisible ha fallado!".
Seguí caminando tan rápido como mis pies congelados dentro de los tacones me lo permitían.


CONTINUARÁ, CABRONES... :P

Joaquín Rodríguez Granero.

Apura el sueño hasta el último segundo para asegurarse de que podrá dormir al menos cinco horas seguidas.
Se desprende de la bata que ella le regaló, la que nunca se ponía y se mete en la cama. La habitación está fría, los cristales se han teñido de blanco por la condensación del agua... Si me pusiera romántica podría decir que los cristales estaban empañados de haber hecho el amor tantas veces con ella en esa habitación, pero no... Era por el frío. Ella ya no está. Es el silencio quien se mete en la cama con él.
La cama es grande y las sábanas están heladas, pero a él no le importa nada.
Echa un último vistazo al reloj de la mesilla. El reloj, el único que consigue doblegarlo, al único al que verdaderamente se somete. Su tic tac resonará en su cabeza hasta que pierda la conciencia.
Tumbado bocarriba, lanza un suspiro con el reverso de la mano en la frente. Esa frente que contrasta con el frío de la habitación.
Cierra los ojos y la noche llega a su ser. Se queda solo en un mar de hielo... Leva el ancla y se deja mecer tiritando en su barco sin bandera. En el mar de hielo encuentra cadáveres de dudas, desconcierto y preguntas hasta que por fin, duerme.
Él no lo sabe, pero lo escucho besar la almohada cuando es tarde y, a veces, la llama.
Anoche me desperté y vi luz en su habitación.
"¿Papá?". No hubo respuesta. Fui allí para ver si estaba bien y lo estaba: Abrazado a la almohada y tapado hasta la cabeza. Había dejado la luz encendida. Intenté no hacer ruido para apagarla sin que se diera cuenta, pero tengo las manos de trapo... Gritó asustado, con los pulmones llenos de pánico cuando me vio a oscuras. "Papá, te habías dejado la luz encendida". "Déjala, déjala encendida".
Le hice caso y volví a la cama.
Parece que Joaquín Rodríguez teme algo.
Oculta el miedo debajo del delantal de camarero pero es humano. Se equivoca y tiene miedo. Y por fin lo puedo ver.
Quizás Joaquín Rodríguez no teme a la oscuridad en realidad... Quizás teme a la oscuridad de sus sueños. Quizás deja la luz encendida para que, al despertar, pueda ver que los sueños han terminado. Si estuviera apagada, podría confundir sus sueños con la realidad y de este modo, viviría sus sueños.
Pero eso jamás ocurrirá mientras tenga los zapatos llenos de piedras y arena. Pesan tanto que ya no sabe volar, ya no puede abstraerse de la realidad... Por las mañanas vuelve a echar el ancla y a ser el capitán de su barco detenido en el tiempo sobre aguas aparentemente tranquilas. Las aguas que desean que sople el viento para enfurecer y desbloquear toda la rabia que yace en el fondo.

Joaquín Rodríguez Granero es mi padre y ahora sé que él también tiene miedo al frío.
A la ausencia.
A dormir solo.
A vivir solo.

Mis noches.

Fuerza de voluntad.
Noches luminosas para vivir, para soñar, para pensar en el día. El día insulso y nihilista.
Noches para mí, para mi soledad, para reír, para bailar, para gritar sin voz frente al espejo.
Para fumar, para escucharme, para verme, para sentirme sola y confiada.
Para luchar, enfrentarme al vacío e incluso sentir placer forzándome a recordar y a inventar conversaciones que nunca tendrán lugar.
Para provocar al dolor y esperar a que llame a mi cabeza, escucharlo detrás de la puerta.
Noches para atrincherarme en los cojines de la cama y deshacer las pelusas que en ellos habitan, soplarlas y verlas volar. Volar... ¿Quién quiere ir al cielo? Allí solo hay nubes.
Yo quiero estar en la tierra y ver las flores regadas por el agua sin sal que cae de ellas, verlas crecer, subir a ellas y verlo todo pequeño, efímero e inútil...
Noches para desprenderme de mi cuerpo y viajar por mis recuerdos...

La fuerza de las palabras.

"Escríbelo", me dijo aquella imbécil. "Si no sabes decirlo, escríbelo".
Creo que sí que sé decirlo...
Una emoción se puede transmitir de muchas maneras: Con un silbido, con la voz, con un suspiro, resoplando, tarareando una canción, gritando, con las lágrimas silenciosas del dolor, con las de la risa, con las que se caen sin querer, con las escandalosas de la rabia, del odio, del asco.
¿Con qué más podemos mostrar una emoción? Con el cuerpo.
Con palmadas, con saltos, con un cabezazo en la mesa o en la pared, retrocediendo unos pasos o adelantándolos, haciendo nudos en el cabello, algo que yo hago personalmente cuando me aburro, estirándolo o acariciándolo.
También podemos escribirlas, cantarlas, bailarlas e incluso llorarlas.
Hasta con el silencio podemos transmitir una emoción... ¿Sabéis que el silencio también transmite emociones? Yo distingo tres tipos de silencio: El silencio incómodo, ese que se produce cuando no hay mucho que decir, no hay interés en continuar una interacción entre dos o más hablantes. Cuando la conversación está vacía, en definitiva. Por otro lado está el silencio confortable... Y creo que es el más complicado de encontrar... Al igual que el silencio incómodo aparece sin provocarlo, este segundo tipo no se encuentra si se busca. Simplemente aparece cuando dejas de esperarlo. Es un silencio que llena, que absorbe que... Hace que te sientas satisfecho. En ese silencio sobran las palabras, el resto de expresiones y hasta el resto del mundo. Estás solo frente a una persona a la que no necesitas hablar para transmitir una emoción.
Cuando aparezca este silencio en tu vida... No dejes que ni un solo sonido lo perturbe. Escucha ese silencio, porque es tuyo. No permitas que el ruido rompa tu silencio...
Por último está el silencio doloroso. Este silencio duele porque es cuando tendemos a buscar las palabras para llenarlo. Para tratar de buscar un por qué. Estos silencios son el resultado de la destrucción de los silencios confortables. Es el silencio que provoca esperar. Es el silencio de la desesperación. Es el silencio de la misma locura.
Y los lingüistas creen en la fuerza de las palabras...
Yo creo en la fuerza de los silencios.